Quelque(s) chose(s)

séquence (10)

© Mathilde Roux 2009.                                                          © Grégory Dejenette,La réfraction de la

lumière, 1ère partie : surfaces planes, 2009.

#7

© Mathilde Roux 2009.

sous peu

Il était incessamment sous peu et vous avez voulu connaître mes longtemps. Longtemps l’indicible, apprivoiser sans savoir si la bête est féroce, piétiner un certain silence. Longtemps les couleurs, absorber, colorier, de mémoire, de lointaine mémoire. Il faut de nombreux points pour tracer une ligne. Je dessine les yeux fermés. Je vois la nuit. Le jour, c’est autre chose.

© Mathilde Roux 2009.

21

© Mathilde Roux 2009. 

entre-temps

Bientôt vendredi, vous n’avez rien ajouté, vous ne décollez pas de l’image d’Épinal des choix désastreux qui ont fait vos succès passés. Bientôt vendredi et votre essentiel est toujours ensablé dans l’urgence, dilué dans la fuite, cimenté dans l’acquis. Un certain temps vous mène – vous et nous – comme bœuf au labour, par le rail, par le cou, par le joug, le temps du malgré rien, le contretemps du je ne sais pas, de l’entre-temps, du déjà ça.

© Mathilde Roux 2009.

là

D’une façon ou d’une autre, il faudra se déplacer, aller vers. Parce que, vois-tu, certaines choses vivantes – un arbre, un homme, une femme, un amour – se tiennent à un endroit précis. Il est aussi inutile de les chercher ailleurs que d’attendre qu’ils quittent leur histoire. D’une façon ou d’une autre, la façon importe peu, il faudra coïncider, croiser les ombres et les éclats, transformer le loin en près, ou en quelque chose qui n’existe pas.

Texte © Mathilde Roux 2009.
Photo © Séverine Cousot.

#6

© Mathilde Roux 2009.

vu de la terre

Myriades d’alternatives constellées. Au loin scintillent tous les feux du faisable. Mes mots sont des comètes, tes mots sont des comètes, ils ne brilleront jamais autant que nos désirs, nos mots sont des commis, des vendeurs d’immédiateté, la tête dans les étoiles, nous les voyons passer.
Je ne dirai plus rien avant le jour levé.

© Mathilde Roux 2009.

séquence (9)

© Mathilde Roux 2009.                                                                      Savarez, Carte rouge, Carte jaune, 

Carte blanche. 2009

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ô

La terre semblait nue, comme nous, et nous avancions vers la mer.
Mais elle ne l’était pas, et nous trébuchons sur nos scaphandres oubliés, sur les peaux de nos mues et les épines d’autres récits ramenées par les vagues.

© Mathilde Roux 2009.

144

© Mathilde Roux 2009. 

onde-particule

Toute lumière vacille, à un moment donné, donné par la nature, donné puis rendu – toute lumière vacille et revient, sous une forme ou sous une autre, c’est dans le sens du monde vivant. Toute lumière semble vaciller – seuls nos regards se troublent. La clarté et la chaleur sont là, au loin ou au près, elles sont l’une et l’autre à disposition.

© Mathilde Roux 2009.

#5

© Mathilde Roux 2009.

1 :5 000 000

L’heure n’est pas précise, pas programmée, c’est l’heure de la mémoire vive, le jour n’est plus le seul à statuer. C’est l’heure de l’air de tout, du chant de l’ici même, légers et disposés, légers et résolus, nous avons tant appris.

Là où je nous sais est une masse de faisceaux communiquant, leur densité augmente à l’approche de la fibre située en leur centre, à l’approche du contact, à l’approche de la nuit. Nous partons en voyage, nous croisons nos géographies, nos temporalités, nos pays du moment, nous croisons nos reliefs et nos failles. Il faut de nombreux corps pour former un demain, le cours de l’alchimie est semé de pertuis. 

© Mathilde Roux 2009.

&

Le corps est multiple, quelques fois partagé, il réunit de nombreuses distinctions, il multiplie les signes d’expression. Le corps est un champ de correspondances, ses corolles se déploient en harmonies ou en tensions. Le corps s’adresse au monde, il lui dit je suis là, ici, comme cela. Il le lui dit de mille manières, certaines sont invisibles à l’œil nu.

Texte © Mathilde Roux 2009.
Photo © Thierry Vercampt.

lignes

Alors elle élargit, elle appréhende l’ensemble du tableau – il ne s’agit pas d’une œuvre, c’est une histoire en marche, un tissage vivant. Elle tente de synchroniser, les motifs, les personnages, la distance entre eux est inégale, elle n’est pas induite, elle n’est pas réciproque non plus. Elle sent des âmes sur le qui-vive, à cause des mouvances, à cause des lignées, mais qui vivra verra, les morts ne peuvent rien s’arroger, elle arpente la trame, elle marche dans l’histoire, elle monte et descend les récits stratifiés. Elle ouvre une voie.

© Mathilde Roux 2009.

séquence (8)

© Mathilde Roux 2009.                                                                     Dinh Van Phuoc, Influence du champ

et de la charge électrique sur la collision
et la coalescence des gouttelettes de nuage, 1977.

ά

Ne me prends pas au pied de la lettre, j'ouvre les mots comme des fenêtres, en grand quand il fait chaud, en grand quand il fait chaud et que tu dors, la tête posée sur mes compléments, les jambes en travers de mes adverbes, en grand quand le sommeil m’échappe et qu’il faudrait qu’il pleuve quelque chose. J’ouvre les mots comme des fenêtres, quand je veux voir qui passe là-bas, peut-être nous, peut-être ceux-là qui sont justes, qui sont juste là.

© Mathilde Roux 2009.

séquence (7)

© Mathilde Roux 2009.                                                                                     Jean Magnan de Bornier,

Du galop, 2008.

rappel

Alors ils se contournent, ils s’encordent de biais, ils prennent contenance pour ne pas avoir l’air de chercher – c’est précaire, la recherche, c’est suspect, presque indécent, il faudrait ne pas lâcher prise sur le sûr, il faudrait simplement trouver. La distance entre eux est à la remorque.

© Mathilde Roux 2009.